De adioses,
De promesas rotas,
De sopa de palabras,
De cuartos llenos de almohadas.
De pinzas,
De clavos que no salen,
De pinturas y de paredes despintadas,
De noches de eclipse,
De días de lluvia con sol,
O tardes lluviosas en días de hacer nada,
De cuellos tibios,
Y manos frías.
De silencios y de muerte
Es la voz del ausente.
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1 comentario:
Por lo menos es voz de algo... supongo que él silencio absoluto que impone la fría indiferencia espanta más (por su acercarse a la Nada)
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